Dios en seis poemas

Los dioses han estado presentes en la literatura desde su inicio y aún con el paso de los años, en las diversas culturas y creencias, Dios como ser divino es un sujeto-objeto poético.
El Dios judeocristiano en particular ha sido tema de diversas obras literarias y existe una gran variedad de formas en que los poetas lo han plasmado en la poesía: creador, salvador, poderoso, castigador, confidente, apocalíptico...
Aquí una selección de poemas para encontrar a Dios en la mirada y fe de cuatro grandes poetas de la lengua española: León Felipe, Gabriela Mistral, Antonio Machado y César Vallejo.

El último es mi preferido. ¡Buena lectura!

La creación de Adán, de Miguel Ángel

Cristo

Viniste a glorificar las lágrimas …
no a enjugarlas…
Viniste a abrir las heridas…
no a cerrarlas.
Viniste a encender las hogueras…
no a apagarlas…
Viniste a decir:
¡Que corran el llanto,
la sangre
y el fuego…
como el agua!

León Felipe

La saeta

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado

El dios triste

Mirando la alameda, de otoño lacerada,
la alameda profunda de vejez amarilla,
como cuando camino por la hierba segada
busco el rostro de Dios y palpo su mejilla.

Y en esta tarde lenta como una hebra de llanto
por la alameda de oro y de rojez yo siento
un Dios de otoño, un Dios sin ardor y sin canto
¡y lo conozco triste, lleno de desaliento!

Y pienso que tal vez Aquel tremendo y fuerte
Señor, al que cantara de locura embriagada,
no existe, y que mi Padre que las mañanas vierte
tiene la mano laxa, la mejilla cansada.

Se oye en su corazón un rumor de alameda
de otoño: el desgajarse de la suma tristeza;
su mirada hacia mí como lágrima rueda
y esa mirada mustia me inclina la cabeza.

Y ensayo otra plegaria para este Dios doliente,
plegaria que del polvo del mundo no ha subido:
"Padre, nada te pido, pues te miro a la frente
y eres inmenso, ¡inmenso!, pero te hallas herido".

Gabriela Mistral

Dios

Siento a Dios que camina

tan en mí, con la tarde y con el mar.

Con él nos vamos juntos. Anochece.

Con él anochecemos, orfandad...

Pero yo siento a Dios. Y hasta parece

que él me dicta no sé qué buen color.

Como un hospitalario, es bueno y triste;

mustia un dulce desdén de enamorado:

debe dolerle mucho el corazón.

Oh, Dios mío, recién a ti me llego

hoy que amo tanto en esta tarde; hoy

que en la falsa balanza de unos senos,

mido y lloro una frágil creación.

Y tú, cuál llorarás..., Tú, enamorado

de tanto enorme seno girador...

Yo te consagro Dios, porque amas tanto;

porque jamás sonríes; porque siempre

debe dolerte mucho el corazón.

César Vallejo

Al oído de Cristo (fragmento)

I
Cristo, el de las carnes en gajos abiertas;
Cristo, el de las venas vaciadas en ríos:
estas pobres gentes del siglo están muertas
de una laxitud, de un miedo, de un frío!

A la cabecera de sus lechos eres,
si te tienen, forma demasiado cruenta,
sin esas blanduras que aman las mujeres
y con esas marcas de vida violenta.

No te escupirían por creerte loco,
no fueran capaces de amarte tampoco
así, con sus ímpetus laxos y marchitos.

Porque como Lázaro ya hieden, ya hieden,
por no disgregarse, mejor no se mueven.
¡Ni el amor ni el odio les arrancan gritos!

II
Aman la elegancia de gesto y color,
y en la crispadura tuya del madero,
en tu sudar sangre, tu último temblor
y el resplandor cárdeno del Calvario entero,

les parece que hay exageración
y plebeyo gusto; el que Tú lloraras
y tuvieras sed y tribulación,
no cuaja en sus ojos dos lágrimas claras.


Tienen ojo opaco de infecunda yesca,
sin virtud de llanto, que limpia y refresca;
tienen una boca de suelto botón


mojada en lascivia, ni firme ni roja,
¡y como de fines de otoño, así, floja
e impura, la poma de su corazón!

Gabriela Mistral

El Cristo... es el Hombre

¿Y si el Hombre, no Dios, se llamase Jesucristo?

¿Si la sangre del Hombre... fuese la sangre divina del

Sol... la esencia luminosa de los astros?

¿Si con su sangre el Hombre pudiese salvar y redimir

a los Dioses?

Estoy preguntando... ¿No puedo yo preguntar?

¿No han arrojado sobre mí todas las sombras?...

Y ¿no puedo yo levantar todas las preguntas?

Y... ¿si hubiese dos clases de hombres?

Y... ¿si hubiese dos Españas, por ejemplo?

¿La España del poeta doméstico y retórico... y la

España del poeta prometeico, heroico y revolucionario?...

¿La España de las formas que se desgastan y la de las

esencias eternas?

¿La de las formas que se mueren y la de las esencias

que comienzan a organizarse de nuevo?...

Y afirmo, ya no pregunto:

En la España de las formas desgastadas

están los símbolos obliterados...

los ritos sin sentido...

los uniformes inflados

las medallas sin leyenda

los hombres huecos

los cuerpos de serrín

el poeta doméstico y retórico,

la exégesis farisaica,

el verso vano

y la oración muerta que van contando las avellanas horadadas de los rosarios.

Dios, la fuerza original y creadora, se ha ido de este

mundo y todo se ha quedado sin sustancia.

En la España de las esencias que quieren organizarse

de nuevo

están las ráfagas primeras que mueven las entrañas de

la tierra,

los huracanes incontrolables que sacuden la sustancia

dormida,

la sustancia prístina de que está hecho el árbol y el

cuerpo del hombre.

Y están también los terremotos que rompen la tierra,

desgarran la carne

y desbordan los ríos y las arterias de nuestra anatomía

para dar salida al espíritu encadenado

y mostrarle su camino hacia la renovación y hacia la Luz.

Ésta es la España de los héroes. La España prometeica,

la España en que todo se deforma y se revuelve:

las exégesis se cambian del revés,

los presagios de los grandes poetas se hacen realidad.

Prometeo se liberta,

aparecen nuevos cristos...

y las viejas parábolas evangélicas se escapan

de la ingenua retórica de los versículos para venir a mover

y a organizar nuestra vida.

Ahí están,

ahí están en el aire todavía, temblando de emoción,

cruzando los cielos desde hace veinte siglos, en la

curva evangélica de una parábola poética,

estas palabras revolucionarias,

estas palabras prometeicas:

"Es más fácil que pase un camello por el ojo de una

aguja, que entre un rico en el reino de los cielos."

Esta parábola originó nuestra lucha, nuestra guerra,

nuestra revolución hace diez años...

Porque frente al poeta doméstico que venía diciendo

que estas palabras evangélicas no eran más que

retórica... una manera retórica de hablar, se levantó el poeta prometeico

el hombre heroico y revolucionario que dijo: No hay retórica.

El verbo lírico de Cristo y de todos los grandes poetas del mundo no es retórica.

Es un índice luminoso que nos invita a la acción y al heroísmo.

Y esta parábola del camello y de la aguja, del pobre y del rico

tiene un sentido que desentrañado y realizado,

puede llenar, si no de alegría ... de dignidad la vida del hombre.

Y esa es la exégesis heroica,

la exégesis prometeica, la exégesis revolucionaria. Escuchad:

Hay que salvar al rico, hay que salvarle de la dictadura

de su riqueza,

porque debajo de su riqueza hay un hombre que tiene

que entrar en el reino de los cielos,

en el reino de los héroes.

Pero también hay que salvar al pobre

porque debajo de la tiranía de su pobreza hay otro hombre

que ha nacido para héroe también.

Hay que salvar al rico y al pobre ...

Hay que matar al rico y al pobre, para que nazca el

Hombre.

El Hombre, el Hombre es lo que importa.

Ni el rico

ni el pobre importan nada...

Ni el proletario

ni el diplomático

ni el industrial

ni el arzobispo

ni el comerciante

ni el soldado

ni el artista

ni el poeta en su sentido ordinario y doméstico

importan nada.

Nuestro oficio no es nuestro Destino.

"No hay otro oficio ni empleo que aquel que enseña

al hombre a ser un Hombre".

El Hombre es lo que importa.

El Hombre ahí,

desnudo bajo la noche y frente al misterio,

con su tragedia a cuestas,

con su verdadera tragedia,

con su única tragedia...

la que surge, la que se alza cuando preguntamos,

cuando gritamos en el viento.

¿Quién soy yo?

Y el viento no responde... Y no responde nadie.

¿Quién es el Hombre?...

Tal vez sea Cristo...

Por que el Cristo no ha muerto...

Y el Cristo no es el Rey, como quieren los cristeros

y los católicos políticos y tramposos...

El Cristo es el Hombre...

La sangre del Hombre...

de cualquier Hombre.

Esto lo afirmo. No lo pregunto.

¿No puedo yo afirmar?

León Felipe